#PsicologíaDelTerror

El sonido de las gotas era lo único que quedaba. Uno. Dos. Tres. Caían desde el techo, con una precisión inhumana, golpeando el mismo punto en la frente de Martín. Gota. Pausa. Gota. Pausa. Al principio no fue nada. Un cosquilleo. Un roce frío contra la piel. Pero con el tiempo, cada impacto se convirtió…